Je voudrais être un autre...

Je voudrais être un autre

Quand je courbe sous la rancune

Et que la nuit sans lune

Se détourne de ma cause

Je voudrais être un autre

Quand l'ennemi me torpille

Et que le doute comme une vrille transperce mon coeur morose

Je voudrais être un autre

Quand la peur me paralyse

Et que son fiel me grise

À la quasi overdose

Je voudrais être un autre

Quand je ne t'entends plus

Et que ces êtres déchus me poussent à la névrose

Je voudrais être un autre

Quand je cherche ton visage
Et que mon âme croise ma rage

Qui revenait de sa pause

Je voudrais être un autre

Bien plus droit et moins errant

Et sans jamais perdre ce temps qui s'émiette sous la nécrose

Je voudrais être un autre

Mais j'ai un Père qui me parle toujours

Qui malgré moi me couvre d'amour

Et me dirige à la délivrance

Là où toute violence

Ne trouvera plus de demeure

Ni dans le corps ni dans le coeur

De notre nouvelle alliance

Oui bien à l'abri des hommes

Qui voulaient tant nous éblouir

Bien qu'ils n'avaient rien à offrir de plus grand que ce que nous sommes...

À tout prix et désirer...

 

Un coeur proie dans l’adolescence trompée

 

La fureur d’être celui qui fier brille entre tous

Le plus secret de soi étalé aux perversions des faibles

Et l’odeur du danger qui s’évapore sur l’autre rive

Bien avant la peur qui éveillée tuerait l’innocence

Prier pour un rayon de miel et l’éloignement des vipères

Dans une vitrine un quidam interroge un souvenir

Chanter oui à la fraude aux pieds du Roi juif

Une estrade rose cristal pour pavoiser tranquille

Menacer l'intérieur le corps cloué à l'outrage

Le plus sacré de l'âme abandonné aux morsures des chiens

Mon sang sur leurs pelages en flambeaux cobalt

Bien après l'excuse de devoir nourrir la meute

Prier pour une main tendue et le bouclier de la Parole

À travers un mur de glace un prince et son écueil

Ce sera l'autre ou ce sera mon âme en pâture

Chanter oui au jeûne des vautours incrédules...

J'attends de lui...

 

J’oublie l’odeur du pain chaud de ce matin en dérive

Des pommiers fleuris à branches séchées comme doigts crochus

Je n’ai comme unique souvenir qu’une larme amère

Consumé les épilogues et les noblesses adultères

Qu’à cela ne tienne si debout je me marche toujours

Un marathon de rechutes qui construisent un bonheur

De pas plantés par prière aux visages ouverts des retours

J’attends de moi le rien craché tout rond de mes labeurs

J’attends de Lui l’amour coulé de son sang martyr

Une éternité douce dans l’enveloppe de sa lumière monarque

Un champ de lys blanc vanille pour y bercer mes soupirs

Un corps glorieux d'anaconda de titane en chair écarlate

 

Ami d'enfance...

Ami d’enfance

Je n'ai contre toi rien comme une haine sourde

J'ai cette crainte solide qui ne réclame plus d'adresse

Une ardeur méfiante d'un jour qui se construit lentement

Comme on commande à la tempête de n'oublier rien

Jusqu'à l'extinction intégrale des horizons de lumière

Nous partageons les mêmes amitiés de fissures

Celles des vacances et des mélodies où l'on s’évade
Qui chantent d'amants en exil au nord des fracas  
Qui ne s'invente qu'en rêveries pour trouver la paix
Quand ceux qui nous guident devant nous se lacèrent

Je n'aurai à vrai dire qu'un érable planté contre  mépris

J'y ferai flotter des mangeoires pour les hordes insouciantes

Et des lambeaux de lumière pour les corbeaux de notre espèce

Ce sera pour nous un pardon heureux profondément inhumain

Et nous boirons conquis à la trêve d'un retour sans promesse 

C'est à genoux...

C’est à genoux visage contre le bois rougi

Que j’implorais aux lueurs faibles et premières

Ce feu d’acier et envoûtant des nouveaux départs

Celui qui de l’homme ne pourrait jamais naître

Qu’on craint de perdre au mirage d’un démon

Dans une caresse de plaisir trompeur qui consume les serments
 

C’est prosterné ailleurs que dans mon corps fourbu

Qu’un ange aux yeux fauves flatta ma chevelure

Attentif aux larmes de mes incantations repentantes

Celles qui se pleurent dans une certitude de n’être rien

Affranchi de la tyrannie d’une ambition qui défigure

Et qui pourtant se porte fière en traître sourire serein
 

C’est en prières transporté dans la pureté des silences

Que Dieu hurle son urgence d’étreindre ses enfants

De les porter dans l’orage derrière son bouclier d’or

Pulvérisant les mensonges et les désespoirs ennemis

C’est en désertant de courage nos plus chers désirs

Que l’on peut danser au chant victorieux des délivrances.

Je t'écris...

JE T’ÉCRIS

Je t'écris, comme un enfant fou, qui rêve de laisser fondre sa peine avec les neiges d'avril.

Je ne me suis pas questionné avant, les questions font trop souvent mal. Elles font mal et reviennent en tourments, avec la tombée des feuilles.

Moi, j'avais envie de cette douceur qui sait seulement monter des coeurs libres qui braquent ces soleils rouges, ceux qui tombent au bout des lacs avant les pénombres.

Non, pour t'écrire, pas de ces fardeaux inutiles, qu'on avait pourtant cru indispensables pour vaincre l'illusion de n'être rien.

Les hommes s'imaginent encore n'avoir aucun temps à perdre avec la vérité simple et crue: si nous sommes quoi que ce soit, nous n'y avons rien à voir.

Je t'écris, comme un grain de braise qui cherche, et qui creuse en brûlant jusqu'au coeur de Dieu, pour cet amour si brutalement désintéressé, si violent de tendresse qu'il enverrait détaler à l'épouvante ces anges de noirceur, ivres de mal, qui nous observent de ces univers de froidure, et qui manigancent notre perte.

Je sais que cet amour existe, partout, derrière l'intransigeance des tyrans ou du fouet des bourreaux imaginaires, que l'on s'invente pour mieux souffrir de contempler ce contrôle qui s'évapore de nos têtes bouillantes de colères millénaires.

Oui, nous portons leur rage d'airain et la nôtre une crème un sucre, sur nos épaules incapables, carburant sans gêne et sans réfléchir au syndrome du roi porcelaine. Roi de quoi et de qui si ma propre vie n'est pas la mienne et que ma patrie est ailleurs?

Je t'écris, finalement peut être, pour te confesser que je n'accorde que peu d'importance à ces miettes de souffrance qui quelque fois me colle aux tripes.

 Il y a quelque part, plus bas au sud et sur ces continents de sécheresse, de ces atrocités innommables qui imposent un respect entier comme un sourire d'enfant, et qui nous ramène sans aucune trace de manipulation, à cette réalité de conte de fée qui corrompt si entièrement notre sort de repu.